
Rituels
Aux yeux. De la racine. / Au sommet, ça retombe. / Sueurs lourdes, rouges, glissant sur les branches jusqu’à la bouche. / Et la bouche mord. / C’est l’heure. / Pas le murmure, non, la morsure / Violente. Pas la parodie du mysticisme. / Le crachat ingrat. / La gifle à la lumière crue. / Discordance, nous bêtes rampantes, / froides, chargées de siècles d’injustice. / Une aiguille aimantée par la colère. / Chaque geste tiré des entrailles. […]